Жизнь, то ль сыграна, то ли нет,
Получились из мыслей строки,
Скажешь, это автопортрет,
Только этой бы нам мороки,
Только б этой,
............. ну, ты же жил,
Шёл к чему-то, во что-то верил,
И страдал, и мечтал, и любил,
И бумаге всё это доверил,
Но бумага, была хитра
Подчеркнула всё основное,
Шанс на счастье то жизнь дала,
Придавив заодно собою,
Шанс на счастье у всех нас был,
А вот с опытом было сложнее,
Ты б другие стихи сложил
Если б сразу был чуть умнее,
Коль не вправе судить других
То себя судим беспощадно,
И тогда получается стих,
Иногда в нём пульсирует правда.
|
